ONDE GUARDAS A LIBERDADE?

                                                                                    ano 1998

Há uma liberdade, ou muitas liberdades que cabem na grande e única liberdade? E o que é ser verdadeiramente livre? Podes ser livre preso ao corpo inerte, ou és livre numa mente sem amarras? Somos livre porque nos vestimos como queremos, dizemos o que pensamos, agimos com a vontade, não nos reprimimos, somos sexualmente o que somos e somos gente na plenitude do ser-se? É isto?

E chega-nos? Claro que não. Temos a liberdade, conquistamos a liberdade, ou vai-se adquirindo liberdade com o tempo? Nascemos livres, ou condicionados logo à nascença? E onde, onde é que nos sentimos verdadeiramente livres? Dentro ou fora de nós?

Eu sou um pensador assumido. Fraco filósofo, mas dou tempo ao pensamento... E estas questões batem-me à porta dezenas de vezes ao dia. Não tenho respostas para quase todas. Mas exercito a minha liberdade diariamente. Não me contrario na felicidade e na tristeza, deixem-me estar. Não me obrigo a quase nada que não me faça bem. Não estou com quem não gosto, sempre que posso escolher. Faço o que me apetece fora das conveniências. Sim… ando no caminho da liberdade. Honestamente, acho que há uma liberdade, a maior de todas, que se chama maturidade. Infelizmente com a adultez vem os desprendimentos do que até era agradável, mas não me fazia bem. Vem o luto. Vem uma série de dores. Não acho nada que a vida seja sofrimento, mas acho que, claramente, há uma dose de sofrimento inerente ao ser-se maduro, por conseguinte, ao ser-se livre. Tudo, mas tudo, é um exercício. Acredito profundamente. Nós podemos ser tudo, na dose do bom, na dose do mau. A liberdade é um grande e pleno exercício. Usufruir dos direitos à liberdade, pede de nós a maior das provas, a mais inteira das responsabilidades e seriedade. Não há pessoas sérias que não sejam livres. Não há pessoas imaturas livres.

Onde somos livres? Eu, definitivamente, na praia.

Liberdade

Aqui nesta praia onde
Não há nenhum vestígio de impureza,
Aqui onde há somente
Ondas tombando ininterruptamente,
Puro espaço e lúcida unidade,
Aqui o tempo apaixonadamente
Encontra a própria liberdade.

Sophia de Mello Breyner Andresen

PS As fotografias foram tiradas na minha praia, a de Esmoriz. ano de 1998. Pelo meu amigo Juca. Numa das fases mais negras da minha vida. E sim, a praia fez-me sorrir e recomeçar-me. E sim, o cabelo estava horrível!! :))))))

HÉLDER, JÁ NÃO ÉS QUEM ERAS !

Na verdade, não sou nada quem era. Porque criei uma opinião que, orgulhosamente, não é sempre a conveniente, porque penso no que digo e quando pertinente, digo; expresso-me, porque vejo e retenho, porque ouço e destrinço. Porque não alimento verdades que servem interesses.

 Pobres aqueles que não sabem o valor dos olhos, da boca, das mãos livres, dos ouvidos astutos. Antes deste saber dos meus sentidos, recolhia-me dentro de mim, com um certo medo da afirmação. Mas caramba, que medo pode haver em ser fiel a mim e não andar ao sabor da opinião dos outros, como bailarina de vontadinhas que não as nossas? A sociedade, a família, os amigos, os colegas, têm uma certa habilidade em nos esmagar o eu, e só nós podemos salvar a nossa identidade. Só nós.

A vida exige atenção, a atenção pressupõe mudança, e quem não nos acompanha fica pelo caminho, aquele caminho que visualizamos para a nossa vida, e tantas vezes o retratamos em belas fotografias, selfies incríveis e frases feitas, ditas por outros. Não acredito em caminhos solitários, mas também sei que deixamos no passado quem não nos acrescenta para futuro. Sei bem do que falo. E estou certo que quem me lê também já sentiu este desapego para a demanda do avançar caminho!

A vida das pessoas livres não é fácil, mas é tão mais intensa, sedutora, perfumada, rasgada, autónoma, descalça, serena, revolta, levantada, independente.

Tenho 43 anos. Nunca usei tão bem da razão livre dos meus sentidos, da minha inteligência emocional, como agora. Esta liberdade não tem preço. Não vale a pena taparem-nos os sentidos com fitas coloridas ou camufladas de bondade e inocência. quem tentar abafar-nos a existência é como que um assassino de carácter. Matar um carácter é um crime indefensável no tribunal que julga as almas pesadas de culpa e de falsa moralidade. Nem todo o ladrão que rouba para comer, deixa de ser ladrão por ter fome.

Natália Correia escreveu tão bem: Não há revolta no homem que se revolta calçado. Tenho a sorte de desde muito cedo gostar de andar descalço; agora percebo porquê!

António Variações deixa nesta canção uma bela lição!

https://www.youtube.com/watch?v=VAckgc99fjo

Divirtam-se.

AMOR DE ALECRIM

Com o risco do excesso, não vivo sem alecrim. É um arbusto, abunda em Portugal, gosta de lugares secos, e se o tempo for quentinho, dá flor todo o ano. A medicina e a farmacêutica gostam do seu uso. Das flores do alecrim retira-se uma água destilada que se chama: água da rainha da Hungria, sorte da rainha que desta água faz uso. A flor é singela e de um azul apaixonante. Uso a flor na minha cozinha, o alecrim nas minhas infusões, nas batatas assadas, no pão torrado com azeite; coloco-o na mesa, para receber visitas, e ofereço-o sempre a quem mais gosto. Um vaso de alecrim, é o amor plantado. Os romanos faziam coroas de alecrim e com elas celebravam divindades. Para o cristão é símbolo de fidelidade. Para mim, é a melhor expressão da festa.

O alecrim serve a dor e a alegria. Nos países nórdicos, os caixões são cobertos de alecrim. Acredito que para perfumar e perpetuar a vida. Eu uso-o sempre para celebrar. Há um provérbio que nos diz. Quem pelo alecrim passou e dele não colheu, ou nunca teve amor, ou dele se esqueceu. Eu tenho uns 10 alecrins em casa, e quando na rua passo por um, apanho sempre um raminho. Enquanto lhe escrevo, bebo uma infusão perfumada de alecrim. Tenha alecrim perto de si, porque rapidamente se vai aperceber que aos molhos, só mesmo os de uma vida boa!

até já

OS LIMÕES DESTA VIDA!!

Quando olho para um limoeiro olho para um lugar perto da perfeição. Frutos que me fazem lembrar o verão de todos os anos, um aroma a liberdade, a perfeição na cor. Apanhar um limão é a soberania da vontade própria. Afinal é fácil ser soberano de nós mesmos. Não que o limão seja o tesouro que nasce nas árvores, mas é a melhor personificação que tenho do tempo. O meu tempo de infância, quando fazia limões espremidos na água fresca do poço; o meu tempo de espera para que o limão ganhe a cor certa para ser colhido, o tempo de o descascar, espremer, para usar à volta de uma mesa.

Limão e solidão rimam, provavelmente andam juntos, neste movimento animal da existência. Honestamente, casam-se bem. Precisamos de limão para uma boa limonada, e de solidão para o crescimento. Não há outro remédio para a maturidade, uma boa dose de solidão. Olhar para a janela, perder-se nas paredes de casa, viver no horizonte mais infinito que avistamos da varanda. Incomodarmo-nos com os nossos pensamentos até que eles sejam pronunciados. Confrontar a ideia. Chegar perto de um limoeiro e apanhar um cesto de solidão, e só depois fazer com ela a vida, como se fosse limonada, como se tudo fosse um solene limão. Da mão ao pensamento, da boca ao sumo, do corpo à inteligência.

Arranjo gráfico David Reis

DÁS AS MÃOS OU QUE TENS NAS MÃOS?

- O que fica quando dás?

- Ficam as mãos.

- Mas se dás as mãos com que mãos voltas a dar?

- As mãos voltam a crescer, para darem de novo.

- Portanto, o que dás não é o que está nas mãos?

- Não, isso é só para embelezar, o que dou são, mesmo, as minhas mãos. Mas como estão velhas, coloco-lhe sempre coisas bonitas. As pessoas precisam de coisas bonitas para animar os dias.

- E as mãos que dás nunca te fizeram falta?

- Às vezes fazem, e peço umas a quem gosto.

- E nunca deste à pessoa errada, ou que não merece?
- Isso já não é da minha responsabilidade. Eu dou. Depois, não depende das minhas mãos; isso já compete às mãos que recebem, o saber receber. Não basta precisar...
- Está bem, e se não precisarem, nem souberem?
- Provavelmente deixarão de receber. Ou não. Enquanto se dá não se pensa em mais nada

- E deram-te sempre as mãos?

- Já me aconteceu ficar muito tempo sem mãos. São dias tristes. Mas fica-me a felicidade por ter dado. Quando volto a receber mãos, dou-lhes mais valor, pela ausência que lhes senti, e redobro a vontade de dar, porque nunca sabemos o que não fizermos, nem dissermos.

- Isso é interessante, mas um pouco bizarro. E o que recebes por dar?

- No início queria sempre algo em troca, com o tempo aprendi a esperar que a felicidade chegasse.

- Que felicidade?

- A de dar livremente. Dar o que nos faz falta, o que até queríamos para nós, o que vem do nosso âmago, o que nos esvazia o peito. Dar e só esperar pela felicidade.

- Mas ela pode não vir.

- Muitas vezes não vem, é verdade. Mas estou a aprender a esperar mais. Cada dia mais. Quanto mais souber esperar, mais saberei dar. A espera é a mais sapiente das ciências. Esperar é saber responder, saber respirar, saber cumprir a generosidade, a paciência, a observação. Há um pássaro chamado andorinhão preto e que voa 10 meses seguidos, à procura de um novo destino. Esperar a voar! A forma perfeita de qualquer espécie de espera!!

- Impossível para nós.

- Se só se te achares nesse corpo, sim. Mas se cultivares a profunda dimensão da tua mente, és capaz de conseguir.

- Acho que caia.

- Tens de emagrecer os teus pensamentos, eles são o mais pesado que há em ti.

Legenda da imagem. A minha bota de quando tinha 2/3 anos. Perdida numa arrecadação. Foi-me dada pelo meu pai num dia de primavera e de muita luz. Encontrou-a sem querer, e arrumou-a num lugar à chuva e ao vento, onde eu a via sempre, e não lhe dava grande significado. Esperou que eu percebesse o sentido da bota com a qual aprendi a andar seguro, a fazer caminho. Esperar o momento para dar, e que se perceba o sentido limpo da dádiva!

Tratamento de imagem: David Reis

RIR DA BARRIGA AOS OLHOS

Aprendi a sorrir desde muito novo. Aprende-se a rir como se aprende a comer. Não duvide. A minha mãe foi a minha ensinadora. Ria-se tanto. Quando ria, os olhos choravam-lhe de alegria, a boca não se fechava de gargalhadas, era uma festa constante. Ria-se com as brincadeiras dos cães, com os sonhos que lhe saiam muitas vezes um pesadelo. Ria-se quando me via a andar de bicicleta, de tão torto que ia. Ria aquele rir de doer a barriga e fechar os olhos. Que saudades.

O melhor sorriso é o que tem ligação da alma aos olhos. Este não se aprende facilmente. Educa-se. Cultiva-se como as flores. Trata-se como o diafragma na respiração.

Sou de sorriso fácil. Mas rio cada vez da alma para os olhos. A vida ensurdece os nossos sorrisos. Às vezes o sorriso anda em subsistência, certamente já vos aconteceu. Mas há um sorriso que é secreto, sorrir por dentro. É a maior proximidade da paz que eu consigo ter. Esse sim, é uma arma poderosa, indomável, dilacerante, destruidora de cérebros carregados de maldade.

Para culminar a roda gigante e complexa do sorriso; há  a felicidade na tristeza. Aquela mesma que só sente quem a tem; não é essa que nos tira o riso. Os que sabem rir por dentro. Porque felicidade não é alegria, e tristeza não é infelicidade. Fiz-me entender?

Eu cá continuo. Entre dias felizes, sorrisos de ventre e com os olhos a espelhar o que só por dentro se sente.

Até já

Imagina que o barco é o que sobra ti
Navegas no único lugar da sobrevivência
Sem foz de mar
Sem âncora de areia que seja
És tu e os teus braços
Que serão remos
A tua língua será leme
E a tua alma uma corda seca
Agastada pelo sal e pelo sol
Agora só contas tu
Para a tua salvação
Para a tua navegação 

MENDIGAR POR AMOR

                                                                                auto retrato


Mendigar reciprocidade de sentimentos é pisar a alma com um sapato de salto alto. Já pela sua natureza de significado, o verbo mendigar pressupõe uma acção que vai viver da caridade de um segundo ou terceiro elemento da história. Ou seja, sem o outro, essa pessoa nem a quem mendigar tem, portanto irá mendigar-se a si própria, até que a sua vida interior esteja mirrada e consumida pelo monstro de não ter quem. Sim, a frase termina assim, não pense que me esqueci do resto do texto!

Ter quem, é o melhor da vida. Ter quem te ouça, quem te queira, quem goste de fazer sexo contigo, quem te pergunte sobre ti, quem invista na tua carreira, quem te acrescente e te meta no lugar; ter quem de ame com defeitos que sabe que ainda irá conhecer, quem te mime, quem te acompanhe em silêncio, quem te abrace, chore contigo, ria contigo, vibre, te critique, te aumente, qual fermento; ter quem te diga a verdade, seja honesto, não faça fretes contigo, te pergunte se dormiste bem e se o almoço foi bom, quem te olhe para dentro dos olhos, quem te veja em potência e acto, te acredite, te mova e demova, te conheça as frase de conveniência para esconder tristeza, te sinta feliz sem o teres de dizer, te ouça calado, quem te ouça sem falar dela própria à tua terceira palavra, ter quem é quase o melhor da vida. E todos estes quem... não se aplicam só a amigos e amantes. Há tanta gente que nos passa na vida e num destes modos de estar, ficam para a vida toda. E tudo isto é amor ou desamor. Nem mais, nem menos.

Mendigar por qualquer um destes "ter quem", é simplesmente, o maior nojo da nossa existência. A lesma e homem distinguem-se pela coluna, também. Andam curvados os mendigos, e os que nem a quem mendigar têm, quase que tocam com a cabeça no chão. São contorcionistas do desespero.

Deixa-me

Deixa que a minha solidão se veja
Que o meu corpo se mude
Que os olhos se fechem
Deixa-me estar aninhado em mim
Nos cantos todos de mim
Deixa me calado
Sem voz
Sem luz
Sem expressão
Deixa-me mudo e com fome
Deixa-me sem compreensão
Esquecido no meio de uma casa
Não olhes por mim
Nem olhes para mim
Deixa-me estar quieto
Parado de sangue e saliva
Deixa-me nu
Que vestidos andam os cívicos
E eu, hoje, não me pertenço
Nem te pertenço
Deixa-me na raiva e no sossego simultâneo
Deixa-me nesta paz mansa e na guerra que se segue
Deixa-me na minha loucura
Porque loucos somos poucos
E eu já fui muitos.
Deixa-me estar
Por aqui
Ou por sítio nenhum
Para que nem eu me possa encontrar

O ESPÍRITO DAS COISAS

Que nome dão a cada coisa da vossa casa? São só coisas, ou são a memória que se aviva, a energia de um tempo passado? Esta chaleira da fotografia, era onde a minha mãe fazia o café da manhã, durante uns bons 40 anos. Há tempos ela decidiu desfazer-se dela, quando eu soube, corri para o lixo e só parei quando a encontrei, perdida entre restos de vidas. Lá estava ela, a cafeteira que me ensinou o sentido das manhãs, do acordar cedo, do café delicado e rigorosamente medido, com amor e cevada! Como posso eu olhar para este objecto e chamar-lhe chaleira?! Não, esta chaleira é a manhã ensinada pela minha mãe, a vontade dilacerante de começar os dias, vencer dores e problemas, sorrir para os primeiros raios de sol.

Sou teólogo de formação e academicamente jornalista. Ou seja, a fé inundou-me o conhecimento, e a inquietação da duvida e da curiosidade enchem-me os dias. Nunca embalei nas energias das pessoas, muito menos na dos objectos. A única energia que o mundo se me apresentava era a de Deus e da Fé. As voltas da vida. Hoje, a minha fé no divino multiplica-se pela energia radiante, ou não, de algumas pessoas, e rodeio-me de objectos que espicacem a corrente positiva da vida; objectos que me falem directamente à mente e ao coração, me despertem boas memórias e com elas boas vibrações, mesmo de um passado que nunca regressa ao ponto de partida, mas que me foi fascinante, num determinado dia e lugar. A espiritualidade tão metafisica que me ensinaram na teologia clássica, converteu-se também em poemas, fotografias, quadros, músicas, rendas, móveis, roupa, livros, e esta chaleira. Cada uma das minhas coisas só tem sentido na minha cronologia espiritual e carnal, e são essas coisas que me alimentam o maior dos meus segredos e tesouros, a memória. E se Deus nos fala ao subconsciente, as coisas de amor falam-me à memória. 

Por isso as coisas que têm historia, têm também espiritualidade, porque não pode haver transcendente sem haver objectos que reflictam o que a mente quer conhecer. Uma casa não é acolhedora pelo que compramos para a encher, mas pelas coisas que ela tem de espiritual e de memória. As coisas da nossa vida e que só fazem sentido na nossa mesma vida. Falam de nós. E sim... já entrei em casas belissimamente decoradas e soaram-me a vazia e geladas, algo falhou na ordem das coisas. Podemos comprar tudo, menos as coisas que reflictam memórias energéticas de momentos felizes e únicos. Honestamente, até podem ser momentos menos felizes, sabemos que de tristeza também nos erguemos.

Sophia de Mello Breyner, escreveu em 1972 o magnânimo livro: O nome das coisas. Com ele aprendi a importância da Grécia, dos deuses, do trigo, da solidão, da revolução, dos retratos e dos museus. Ela nomeou espiritualmente as suas coisas. E eu só a percebi 20 anos depois de a começar a ler. As coisas têm um nome que vai para além do próprio nome, e sem elas vem a maior das solidões.

                      CORTARAM OS TRIGOS. AGORA

                      A MINHA SOLIDÃO VÊ-SE MELHOR

                                            SophiaM.B. Andresen in O nome das Coisas

SOBRE A MÚSICA DE MIM

        

       

A música nasceu na minha vida, quando me apercebi que as palavras podiam ser um som harmonioso, musical. Um poema cantado é das expressões artísticas mais plenas que posso consciencializar.

Estudei canto gregoriano, e aí, ao ler uma pauta, apercebi-me da força de uma sílaba dita com a escala de uma nota, numa sintonia de vozes, cantadas por gente que nem sempre estava em plena harmonia. Cantar uma peça de gregoriano na Sé Catedral do Porto, é das experiências mais conciliadoras que alguma vez experimentei. Deus despojado de arranjos.

Quando abandonei a minha vocação, a música continuava a vibrar-me No sangue, estudei canto na escola de jazz do porto, tive professores de todo o mundo. Aí apercebi-me da universalidade da música e da identidade da mesma. Uma professora alemã, de uma rigidez atroz, onde a regra fazia sentido. Ou era ou não era, como na vida. E uma doce professora brasileira, de candura no poema a lembrar uma Elis de sempre. A minha banda, Pólen, surge por estes anos, já lá vão mais de 20. Pelo caminho estudei piano e guitarra, um péssimo músico instrumental!

A música era a parte mais expressiva da minha comunicação. Anos mais tarde estudei canto à capela, quanto menos, melhor. Eduquei a afinação. Ouvi-me. Há um autismo de discurso que perdemos quando ganhamos consciência da voz. Dei o tempo necessário e passei para para canto lírico, sempre fui barítono, havia que abrir os pulmões e explorar a minha cabeça, como difusora de som e não só de ideias. Tornei-me caixa da minha própria voz. Eu era dos que falava baixo. No lírico aprendi que o corpo não é o que te define, é a tua voz, chegar ao fundo da sala sem gritar, colocar-me na acentuação musical certa e determinada. Ainda uso esta técnica para fazer televisão e para ir ao mercado, temos de saber o que queremos, muda a escala!

Anos mais tarde voltei ao jazz, mas com aulas privadas, queria um professor a olhar para mim e dar-me o ritmo libertino, africano e americano, das boas regras do jazz. Educar a abertura de boca, a colocação da simplicidade nas palavras, um despir-me de adereços. E eis-me no ponto que sempre quis. Faço da minha voz o que quero, como quero. Sei dos meus limites, sei da minha estética vocal, conheço o meu aparelho. A música, tem menos palco nos meus dias, mas ganhou mais ouvido, mais recato. Nem sempre ter é conquistar. Sou mais homem, na plenitude da humanidade e espiritualidade que me constitui, porque sou músico. Não pelas músicas que fiz, poemas de musiquei, ou palcos onde cantei; sou mais porque pela música percebo o silêncio, o único lugar a partir do qual a música e a vida se compõem. 

Abraço

HR

A força da lareira

Há um momento em senti, agora sou adulto. Quando tive a minha lareira, a acendi, abri um vinho tinto, e usufrui sozinho, à hora que eu quis. Fiz-me homem. É, não foi preciso muito mais.

A liberdade do fazer tem um preço inquestionável. A determinação em conquistar essa liberdade é a prova dos nove de que se é capaz, até pode não apetecer mais. Nunca o lume me aqueceu tanto. Acender uma lareira tem ciência. A lenha miúda no princípio, depois um ou dois paus bem secos e mais adiante um tronco que lhe dê o sustento para o tempo.

Mas o mais importante é que a lenha que vais usar foste tu que a conseguiste. Neste momento és independente.  Porque o fogo que te aquece a casa foi gerado por ti.

Parece simples. Eu sei. Mas não é. Há muita lenha verde a ser vendida como seca e tanta lareira que se abafa no próprio fumo.

HR

Liberdade

Deixa que os pássaros te alimentem de liberdade
Deixa-te ter as asas dos bandos que te invocaram
Abre o peito à loucura de seres tu
Mais pássaro que homem
Mais homem que animal
   HR

ROSTOS DE S. TOMÉ

Leve leve. Quem vai a S. Tomé não ouve outra coisa. Um povo doce, um país que explode de verde e tropicalidade, uma pobreza que dói, e sempre um leve leve na boca, como se fosse um credo. Olhos sempre meigos e generosos. Sorriso no lábio escuro e um ritmo acesso no pé.

Quando lá cheguei consegui um guia, na verdade era um jovem que conhecia bem a ilha, e mostrou-a como se fosse a sua casa. Leve leve é o que diz a gente dele. A vida é dura, muito dura, mas levam tudo leve, um mergulho na baia, uma fruta da mata, e amanhã logo se verá. Mas como pode ser leve quando vos falta tanto... Falta? Não falta não, nunca tivemos, não pode faltar. leve leve

Tentei cumprir este leve leve no meu regresso, como se fosse resolução de novo ano. Não consegui. Tenho coisas a mais, na casa e na alma, o que me faz parecer que tudo me faz falta, e sem isso... é pesado o peso da vida. Tenho mesmo de fazer uma limpeza para dar espaço ao leve leve de S. Tomé e Príncipe.

CONVERSAS DE ALMA

                                                                                      nos meus 9 anos

O que levas na alma? A minha é pequena, cada vez mais pequena. Disse-me um homem que a alma encolhia com o tempo. E o que levas nela? Levo o essencial, os essenciais, na verdade amor e pouco mais. Disse-me uma mulher que na alma se pode plantar... Pois isso não sei bem, ou até sou capaz de saber, agora que penso. Plantei há dias umas raízes de humildade e honestidade, têm se dado bem, e até parece que a minha alma ganhou outro brilho. Pois foi, plantei na alma, e pegou, como se fosse terra fértil. Achas que a alma é um barco ou um pássaro? Sempre a imaginei como um barco com asas, mas há dias em que é um barco com raízes, olha, depende dos dias. E tu o que levas na tua alma? Eu? Nem sabia que se levavam coisas na alma. Não são coisas. Então? São alimentos para o mais eterno de nós. Queres dizer-me que agora a eternidade também come. É uma outra fome, como a que temos em criança de sermos o que havemos de ser. E a alma, terá fome? Isso não sei. Só sei que tem tempo, tempo tem; tem o tempo para deixar passados e encher balões para o futuro. Tudo na mesma alma? Sim. Só temos uma. Os gatos é que têm 7 vidas e 7 almas. Estás a falar a sério? Claro. Não brinca com coisas da alma!!

CASA, CHÁ, BOLACHAS E LIMÃO.

A desilusão é o ponto mais alto da expectativa. As pessoas peritas na arte do desiludir são os amigos, a família, a cara metade, e nós mesmos. Há lá pior desilusão do que a nossa para com o próprio ego?  Dói que se farta e não aprendemos a lição. Por acaso, e pensando bem, até pode haver, e não aprendemos a lição na mesma. A solução que encontro para esta maleita da alma? A casa.

Vivo na mesma casa desde que a decidi ter. Entra nela quem me diz muito, já tenho alguns arrependimentos. Da minha casa só eu sei, incluindo o que se passa nela! ( sorrisos) Entrar na minha casa é o antídoto que encontrei para a desilusão, os dias aflitos, as palavras engasgadas, a dor dos que amamos e nada podemos fazer, a construção dos sonhos, as alegrias que só cá dentro quero partilhar, a festa que faço sem alaridos sociais. Um retiro, é isso que gosto de fazer da minha casa e nela. Respirar as coisas do meu tempo, as minhas histórias, as plantas que cuido para ver se elas cuidam de mim, as almofadas com livros, as músicas de sempre, a cozinha à espera da receita, as mantas de inverno e até as de verão, as velas mornas que aquecem o coração. A luz, sobretudo gosto de olhar para a luz que só da minha casa vejo, como o principezinho ( mais sorrisos).

Gosto do silêncio, da oração que faço, do repensar o dia e antever o próximo, jantar com toda a calma do mundo, fazer bolos tarde, muito tarde, abrir vinho, ler vários livros numa hora, ver séries seguidas, tomar banho demorado. Parar dentro de mim. Amar. A casa é o único sítio para ser amado e amar, do coração para fora da boca e dos olhos. Não sei se já sentiram este amor.

Recomendo. Vivam a casa, para mais do que um sono rápido. Quanto ao chá, as bolachas e o limão( do titulo deste texto) é uma receita para quem gosta da prática do "sofazar"!

Casem muito! :))

PS: a obra da foto é da artista plástica Iva Viana, e a mesma vive nas minhas paredes! 

HR

Quando és adulto?

                                                                                       eu.10 anos



Lembro-me de ser pequeno e pensar, quando é que serei velho? Senti que era adulto quando assinei, no hospital, a responsabilidade de acompanhar o meu pai e quando lhe recolhi o saco de pertences. Senti que era adulto no dia em que dei o primeiro jantar, na minha casa, aos meus pais. Fui adulto no funeral do meu pai, e abracei a minha mãe. Senti-me velho, quando me coube decidir regressos do hospital de um dos meus pais. Fui adulto na hora de sair de casa, de deixar o seminário e descobrir um caminho novo, nos caminhos do meu tempo. Senti-me incomensuravelmente adulto quando soube aquilo que não queria para a minha vida, mesmo não sabendo o que queria. Fui adulto ao perceber o valor da cafeteira que há 50 anos fazia o café de casa, porque afinal era amor que ela fazia, e não só café! Sou adulto ao plantar e regar as árvores da minha vida. Senti-me velho quando completei a minha cozinha, e nela se faz tudo como na da minha mãe.

Fui adulto, quando na RTP, há uns bons anos, uma direcção me disse que eu já era velho para uma carreira, e usei da minha "adultez" e provei que cabe-me a mim decidir o meu futuro, não aos outros.  E aqui estou. Fui adulto quando escrevi o meu primeiro livro e enviei para a RTP, e assim me descobriu o Manuel Luís. Fui tão adulto quando adoptei o meu primeiro cachorro. Senti-me velho, quando abracei a minha mãe para a colocar na cadeira de rodas, mesmo não sendo o filho mais velho. Fui adulto ao fazer o presépio de casa, desde que a minha mãe já não consegue assegurar a magia do Natal. Fui adulto ao deixar para trás as pessoas que me arrastavam para baixo de uma vida que não era a minha. Sou velho todos os dias que seguro as mãos da minha mãe. Fui adulto no primeiro amo-te que disse, e dura até hoje. Sou velho nas lágrimas que já não sei chorar e sou adulto ao pensar em tudo o que digo, mas deixar pouco por dizer.

Sou velho ao amar as coisas do antigamente e adulto ao querer perpetua-las. Sou adulto no amor que alimento e nos nãos que aprendi a dizer. Fui adulto no dia em que abandonei um dos maiores sonhos da minha vida. Sou velho para sonhar fazer coisas que devia ter feito em novo, mas sonhar nas que a minha vida de agora pede.

Sou velho para perceber que nem todo o meu sorriso vem da alma, porque nem sempre vale a pena saber o que a minha alma diz. Sou adulto ao saber o que sou, e mesmo assim, reconhecer que nem tudo o que sou vale a pena, para isso envelhecerei para me ser maior.

HR

COMIDA DA ALMA, COMIDA DO CORPO

                                                                                                                   HR

Eu gosto de comer, e o melhor lugar onde como é em casa, na minha casa. Sem falsa modéstia, e convicto de que não sei cozinhar o suficiente. Mas, na verdade, a melhor refeição que posso ter, não exige grande cozedura. Um bom queijo, ervas frescas, um pão de trás os montes, Mafra ou Alentejo. Azeitonas bem curtidas, um vinho (de qualquer lugar nosso ou do mundo), umas ameijoas à bolhão pato (ricas em coentros e alho), azeite para molhar o pão (prefiro o de trás os montes), uma alheira, tomate fresco e rúcula (só com sal, limão e azeite) e um mel de rosmaninho para equilibrar sabores.

Mas a melhor receita que posso dar, é a de chegar a casa. Tirar os sapatos, sentir o chão que é meu, receber um abraço, abrir as janelas e deixar-me respirar; acender velas e as luzes mornas de cada espaço, e depois, estou pronto para o jantar. Deixar que os sabores tomem conta da boca e o pensamento sentir-se livre na liberdade que só encontro em casa. Na minha casa. O meu pai dizia-me sempre, boa festa faz quem em sua casa está em paz. E não há paz maior do que a que encontro na casa que fiz, que me faz e com quem a faço.

Até já.

HR

PALMADINHAS NAS COSTAS

                                                                                           HR

Todos sabem que na vida há o homem rato de esgoto, e os que mandam o rato homem para o esgoto. Acho que não preciso de definir uma pessoa rato de esgoto, alguns até usam boas roupas e roçam-se no poder. Gosto dos segundos, os que mandam para o esgoto este chiqueiro de gente. Quem pisa estes ratinhos de esgoto, são sempre inconvenientes, porque não jogam pelos corredores. São chatos , porque criam confronto de opinião, e hoje tudo quer palmadinhas nas costas, e que não se levante muitas ondas. Ter opinião dá trabalho para quem tem de as ter em conta.

 Um bom rato de esgoto é o que julga que não cheira mal, mas fala do cheiro de todos os outros, mesmo que não sejam do esgoto. Há os que também são de esgoto, mas usam uma espécie de saltos altos para não tocarem nas águas podres, e assim julgam-se menos do esgoto que todos os outros. Até há os que não andam no esgoto, mas mandam outros por esses caminhos; o que acontece, é que podes tirar um rato do esgoto mas nunca tirarás o esgoto de um rato, nem de um homem que só sabe ser rato.

A liberdade do voo, sempre deu muito trabalho, a vantagem... é que anda-se longe do que tresanda.

SOBRE A FELICIDADE

                                  fotografia HR

Deixei a tristeza no ventre da minha mãe. Disse-me hoje um senhor, que me perguntou se eu estava bem, e devolvi-lhe a mesma pergunta.

Eu? Sou um homem feliz. Não sou sempre feliz. A felicidade habita acima da alegria e do estar bem, a felicidade é um cimo das escadas, um final de metas, um chegar a destinos, um agarrar com força. Nunca confundi felicidade com alegria, já estive tantas vezes com alegria e tristeza. São intensidades diferentes. E não meio termo. Ou estás ou não estás feliz. Aliás, não suporto os meios termos, ou sim ou sopas.


A felicidade dá trabalho, como o sucesso, o amor, a paz, a serenidade, o silêncio, a reconciliação. Não acredito nada na sorte, no destino, no já tinha de ser... Eu já recomecei algumas vezes do zero, em nome da felicidade, já fechei portas, encerrei ciclos; e muito em breve voltarei a fazer. E dói. Dói muito, sofro e faço sofrer, mas eu tenho de estar em primeiro lugar na minha história, para conseguir amar e estar na história dos outros.

A tristeza é um mal que nos rompe as membranas da felicidade, e mais vale deixa-la no sítio de onde vimos. A vida é um movimento cheio de voltas, destinos fracassados, saudades eternas, casas vazias, dores no corpo sem remédio, e tanto mais. Por tudo isto, entendo que a felicidade dá trabalho e que a tristeza é uma raiz que devemos deixar na terra de onde nos fazemos.

HR

SOU DO RISO

 

 Rio por tudo. Rio por nada. A minha mãe, nas doses longas de educação, quando me perdia nas mesmas gargalhadas que ainda me perco, bem me dizia: muito riso... pouco juízo. Saio-lhe a ela, mãe. As vezes que a vi perdida de gargalhadas, que nem os olhos abria, porque a cara os serrava. 

Acontece-me tantas vezes, com amigos que basta um olhar para que se solte a gargalhada como se fosse uma cascata de doces e nós as crianças a querer provar de todos. Eles sabem uem são...

Quero lá saber o que dizem os outros por me verem rir tanto... os outros serão sempre só os outros. Mas falam e acham-se sérios por não se perderem no riso. Chatos na ilusão do seu juízo... loucos na aborrecida seriedade. Não é isso que nos faz...

Não me rio sempre. Mas rio sempre que me apetece... mesmo sozinho. E chega-me. Descobri a força do meu sorriso de sempre na televisão. Primeiro veio o meu riso e depois a minha forma de fazer televisão. E o juízo é o de sempre. Na vida? Na vida, rir tem sido uma bela arma nuclear.

Muito riso... bendito juízo

HR




                  

PASTORES DE SILÊNCIO

                                                                                               fotografia HR


Deixa-me ser pastor, rebanho, pasto, nuvem. Deixa-me ser o que eu quiser. Mas olha para mim e por mim, sozinho acho que perco o caminho. Preciso de um cajado. O que é um cajado? Podes ser tu. Ou só metade de ti. É possível sermos metade de nós em tanta coisa da vida. Até para os outros.

Ser pastor, expressão bíblica que eu sempre venerei, pode ser o melhor sinal de companhia, abrigo, silêncio e dedicação. Pode ser Deus e podes ser tu, claro que também posso ser eu. Ainda há pastores de pessoas, porque todos precisamos que nos guiem. Mente quem disser o contrário. Ás vezes perco os meus, sorte a minha que os encontro, no meio das coisas da vida, que são piores que as ervas mais altas. Ervas daninhas... essas dariam outras palavras.

Hoje fico-me pelos pastores, de gente e de silêncios.

HR

DESISTIR É UM PODER ABSOLUTO

Desistir não é para os fracos. Desistir é ambição dos valentes.

Desistir de uma relação é uma decisão inegavelmente importante e que só os casais determinados têm a coragem de não se arrastarem em falsos e adiados amores, em nome de um futuro que já é passado.

Desistir de um trabalho e mudar a rota é prova de elevada capacidade de querer outra coisa que não a que estamos a fazer... pela felicidade do exercício. Não há ordenado para a felicidade.

Desistir de enfrentar uma terrível doença terminal é um gesto de elevadíssima ponderação, maturidade, seriedade e amor pela vida que se quer qualitativa.

Desistir de maquilhar a dor e assumir que se vive uma depressão e está na hora de parar, chorar, gemer alto e sem pudor; cuidar da mente que por não se ver, não é menos orgânica do que os nossos pulmões ou coração.


Desistir é só mudar a rota de uma vida que é navegação de uma viagem onde somos livres de escolher o caminho, o transporte, a companhia e o destino. E isto é um poder inatingível.

Para todos os que já desistiram... só vos digo: valentes!

HR

AMOR DE ALECRIM

Alecrim. A melhor materialização que tenho do amor. O alecrim é uma planta resiliente, determinada na existência. É difícil que uma planta de alecrim não sobreviva numa terra perto de si. Aromática. Relaxante. Com flores comestíveis que me lembram o céu. Uma infusão de alecrim perfuma a sala e só me dá momentos felizes.

A minha vida não é complexa. É simples e intensa como o alecrim. Por razões que só eu sei, o alecrim foi escolhido para ser a planta que cria raízes na terra da minha vida, para dar corpo a tudo o que é bom e feliz no meu tempo. O amor precisa de outros corpos que não os nossos... pelo menos o meu precisa. E escolhi um outro corpo para o amor respirar, e tinha de ser verde, sereno e mais forte do que o que parece. Assim é o alecrim... que para os romanos lembrava o mar.

A vida é assim... precisa de outras raízes para além dos nossos pés. O meu amor assim...

E bebo-o, todos os dias, serenamente, como se deve beber o amor. Que sorte tem a minha vida por ter raízes de alecrim.


HR

Empresta-me o teu azul

Empresta-me um pouco de azul
Porque hoje estou vazio
Vazio é sempre que estamos descolorados
Descoloradas são as pessoas que estão sem lugar
Empresta-me do azul dos teus olhos
Ou então deixa-me afogar nessa tua cor
Porque hoje nada me pinta a alma.
Pelo azul dos teus olhos                      eu recuperava a respiração.
Coisa que me falta na tua ausência.
Sacana da morte que nos leva quem amamos e nos deixa o amor sem termos quem amar.
E o azul... emprestas-me ou não?
Hoje não garanto que te devolva.
Amanhã. Talvez amanhã

         
                     HR conversas com o céu

NU NA PRAIA

 fotografias HR 2018

Foram 9 dias de praia. Água tão morna como transparente. Areia fina a engolir a água meiga do mar . Um sol dourado, a querer dourar. Cheguei aqui um caos de pessoa. A precisar de um silêncio acolhedor e espaçoso, que só a praia teria. E teve. Uma casa de janelas para chaminés brancas e porta para o mar. Uma cama de rede. A vida haveria de ser uma cama de rede. Debussy, que parece sair da minha seiva, e a vida fez-se.

Vi gaivotas em banhos pesqueiros. Incríveis mergulhos. Os delas e os meus. Porque o mar me proibia de não o experimentar, repetidamente. Havia ainda maçãs. Roer maçãs na praia, a lembrar os GNR, é um alimento para o palato da alma.

Li 5 livros. A poesia de Sophia, porque a praia manda; Tolentino, era obrigatório para a liberdade; Miguel Esteves para me dar um Portugal dele; Ishiguro para receber mundo, e a biografia de Nevada Hayes. Substitui as pessoas por livros e as redes sociais pelas conchas. Correu-me bem.

Grelhei peixe todos os dias e com ele grelhei as correrias do dia a dia, ainda que todos os dias eu corresse, no meu tempo, uns saudáveis 8 km, para suar o corpo e a alma. 

Bebi esta vida toda com um bom vinho do norte ao sul. E em 9 dias... despedi-me do Verão e despi-me de mim, para me vestir de serenidade de maresia. Porque da vida o melhor que recebemos... sabe a mar e a amar. E fui forte. Mais forte do que eu. Mais forte do que o mar... como canta Cristina Branco.

O titulo deste texto era só para chamar a atenção. Não me levem a mal. Mas as vergonhas são para serem tapadas. Mas despi-me de confusões ... ai isso sim... e sem pudores, porque para ser livre e inteiro, tem de ser agora, amanhã será tarde.

Divirtam-se .

HR

SEPARAÇÃO

Inevitável. É o que é. Dramática. É o que não é. Não separe o homem o que Deus uniu... e até que a morte vos separe. Sabemos que não é verdade, não pode ser, não depende de nós, e falhamos logo à nascença. Felizmente, cortam-nos da nossa mãe, e na primeira respiração já somos nós, aqueles que se separam. Separamo-nos das coisas de criança, dos nossos pais, de irmãos, de vícios e hábitos antigos, separamo-nos de caminhos e modos de ser. Separamo-nos da comida preferida, dos sonhos antigos e até de trabalhos seguros. Separamo-nos da roupa preferida, da canção que era a de sempre, e do ídolo que seria eterno. Separamo-nos de quem havíamos escolhido para o sempre... E até nos separamos de convicções. Porquê? Porque queremos ser mais, ou ser menos. E não vejo mal nenhum.

Separamo-nos de amigos, para os encontrar, se resistirem à separação, em nome do reencontro. Porque o que se separa e é unido pelo amor, está no caminho do reencontro; nem sempre acontece, não tem de acontecer.

Mas não vos sabe bem a possibilidade de reencontrar o conforto do que nos separamos e voltamos a encontrar com vontade de unir?

Para mim, a separação é o jeito mais doloroso de criar a união mais duradoura. Não faz sentido? Se um dia se ligarem ao que alguma vez se separaram, vão ver que o sentido é total.

Pior do que não separar, é fingir que se está unido.

Até já.

Hélder

SORRISO NO CANTO DA ALMA

Sorri para mim, sorrirei para ti. Um sorriso é tão meigo como poderoso, mas a mim importa a meiguice, que de poder o mundo está cheio. Quando era criança convivi com o sorriso mais rasgado do mundo, o da minha mãe. Quando íamos de bicicleta para a praia, o mundo não era mais nada, sorrisos, areia e mar. Barrigadas de sorrisos, que ocupavam todos os cantos da alma.

Ficou-me para a vida que um sorriso não só pode fazer um Verão, como faz uma vida. A dinâmica é fácil, sorri para mim, sorrio para ti. Ligeiro, leve leve, como em Santo Tomé, afinal a vida descobre-se num lábio que ri e nos mostra uma alma com vontade de ser feliz, sabemos que não somos felizes, estamos felizes e queremos ser felizes, sempre na caminhada.

Mas fica-me o exercício. Sorri para mim, sorrio para ti.

O MEDO QUE NOS LEVANTA

O medo não é coisa má. O medo assenta-nos os pés no coração. Provoca-nos. Sempre gostei da provocação, que venha para me acrescentar e sou todo ouvidos. Já tive medo, já tive medos. Já desisti e levantei-me e já me levantei sem desistir. No final do rosário dos medos... o balanço foi sempre positivo. Fortaleci a alma, que é o músculo mais importante da minha emoção.

Quando tive de enfrentar os meus maiores medos, curiosamente, foi quando me tornei indomável, focado, sereno, livre, e a querer prolongar-me em tudo o que amo. E amo, amei, fui amado, sou amado. Porque no fundo, tudo se resolve com o amor que damos, porque será o amor que recebemos; e neste movimento do amor, o medo, qualquer tipo de medo, fica a perder, porque nos erguemos, levantamo-nos, estamos de pé para ele.

até já


HR

NÃO NASCI PARA SER ESTRELA

Nasci para comunicar. Da minha vida 12 anos são de seminário. O adivinhar de uma vocação para ser sacerdote. Falhei. Ou a fé falhou-me. Ainda não sei. Sei que segui outro caminho. Ser padre é um ritual complexo de comunicação. Longe eu de saber o meu futuro, no seminário ensaiei-me em contacto com multidões, cantorias a solo e solenes, altares, que são uma espécie de palco sagrado. Ensaiei-me para comunicar.

Quando deixei este projeto, sempre convicto que era o que eu nao queria. Não há melhor garra do que a de saber o que não queremos para nós.  Fiquei perdido. E agora? O que vou fazer? O que sei fazer? Tinha as cantorias... surgiu-me a RTP. Era, orgulhosamente, empregado da Praça da Alegria. Comunicava com a minha presença, que sempre quis que fosse humilde e afirmativa. Não era para falar. Mas sempre gostei da palavra. Um dia... falei. Outros dias depois começaram responsabilidades de apresentador. Estudei jornalismo. Acabei Teologia. Li e leio sobre o tema. Observei quem faz TV. Aprendi com os melhores. Fiz-me. Fizeram-me.

Hoje, a televisão é o meio pelo qual atravesso mensagens construtivas, palavras pensadas, gestos delicados, carinho por quem abraça. Fiz e faço uma televisão de rua, sem rede de estúdio, mas com o amparo de uma gente de Portugal que só é imensa.

É dos meus convidados anónimos para o público que eu amo construir uma entrevista. Contar histórias Todos temos uma bela história. Comunicar sentidos e sentimentos. Esta minha vida de falar em televisão afastou-me de um outro tipo de televisao; mais charmosa, do recato de um estúdio, mais pomposa e ilustre. O meu caminho foi outro. É outro. Sou outro. Com o preço que tem.

Não tenho vocação de estrela. Tenho vocação de comunicador. Longe da perfeição e mas muito perto da felicidade.

Obrigado por estes anos. Cada um.

HR

SOBRE A PELE...

BALCÃS\HR

As mãos. Os olhos. A pele. O abraço. O compromisso. A cor. Não sou dos que acham que já foi o tempo dos valores, sou dos que sentem falta de tempo para os valores. Às vezes, a vida pede-nos jogos pessoais, artimanhas sociais, velocidades interiores que atropelam os valores. Barreiras. Errado, tão errado. É quase legítima defesa. E depois? O que nos fica?

Continuo esperançado na força de um aperto de mão e de um abraço. Cada vez menos sentidos, eu sei. Cada vez mais precisos, eu sinto. É como ousar necessitar escutar um outro coração, para que o nosso bata com a mesma intensidade. O som compõe-se de multiplicidade.

Até já

HR

CANSADO

Cansado. Às vezes sento-me cansado e parece que o meu corpo e a minha cabeça não se sentam comigo. Nunca sentiram? Eu quero que tudo o que é meu pare, respire fundo, relaxe, e o movimento não permite.

O mundo tem muito movimento.

Podem ser os meus 43 anos e muitos outros de algumas coisas na minha vida, mas há dias de muito cansaço. E sabem que mais? Não vejo nisto um problema. É uma realidade desta nossa curta existência. Há muito barulho na rua, nas lojas, nos restaurantes, nas igrejas, no trabalho. A vida pede-nos tudo. O erro é impossível. As pessoas iludem e desiludem... e tudo isto cansa... ou vai cansando.


Eu não me sento no cansaço. Isso seria grave. Sento-me no descanso e na vontade,  para depois me levantar. Tal como o faço há 43 anos. Levantar-me.


Saúde

HR

Quem vê portas...

                           Fotografia HR


A glória e as portas são-nos dadas todos os dias. Ou entramos. Ou ficamos à soleira... a meio da escada... a meio da rampa... ou não entramos de todo.

Em bom da verdade... não temos de entrar em todas as portas que vemos. Mesmo as tentadoras. O não também serve ao movimento. Às vezes, muitas vezes, basta contemplar a porta e imaginar o que vive dentro da sombra daquela casa. Há casas erradas para nós mas com belas entradas.

Quem vê fachadas... não vê corações, mesmo os mais religiosos.

HR

Conveniente

A vida é  conveniente mas não é uma conveniência. Amar exige esforço. Trabalhar é um desgaste. Os amigos são uma dedicação. A luz desilude. A noite ilude.

A vida seria bem melhor sem a expectativa da conveniência. Eu sei. Todos sabem. Mas somos seres que vivem do elevadíssimo luxo da conveniência. E agora?

Até já

HR

Definição

Orgulha te de todo o silêncio que conquistares
Um dia serás colecionador de silêncios
Portanto, um observador.
           
HR/2018

O silêncio que queremos calar

                     

                             Mourão|2018|HR


Ora viva. O silêncio. Os Silence 4 têm a melhor canção sobre o estado desta quietude auditiva. O mundo está cada vez mais barulhento. As pessoas falam alto, sem saberem que a afirmação vem da atitude e não do volume.

As criancas gritam porque os pais acham saudável a libertação pulmonar dos miúdos. As musicas estão altas nas lojas, nos bares, nas ruas...

E falam e falam falam falam falam. Sem pontos e virgulas e .muito menos parágrafos. Estar calado é uma virtude. Eu sou dos calados. Não dos que as fazem pela calada. Sempre confundiram o meu silêncio com timidez. Porque falaram sempre mais do que me ouviram e olharam. Uma boa conversa é feita de silêncio. Partilhar silêncio numa relação é a maior idade da mesma. Só grandes amigos sabem estar juntos e calados.


Experimentem o silêncio que o mundo tem e que nós tanto queremos calar.

Até já.

A tua carreira acabou... sem nuvens

                  HR 2018

Quem nunca passou um bocado a olhar as nuvens e a perceber-lhes a forma. Elas só podem nascer de uma máquina que lhes dá a geometria. Seja de onde vierem... eu sempre as acreditei... tal como nos meus sonhos.

Há uns bons anos, já era eu um rapaz da televisão, um diretor disse que por eu já ser velho, devia encarar a minha carreira por findada. Nesse dia as nuvens ganharam forma de tempestade. Caramba... ainda tinha céus por conquistar. Julgava.

Não desisti. Mantive a rota do querer... nem muito nem pouco... só querer. E aconteceu. O senhor diretor saiu... eu mantive-me... às vezes a olhar as nuvens... e fiz novos programas... confiaram me emissões especiais, delegaram me representações internacionais em nome da RTP... Eu e todas as nuvens que ainda insistia agarrar, dar lhes nome e forma.

Eu acredito que quando se quer... a culpa é da vontade. E há uma nuvem para todos nós .

HR

Sobre portas e telhados

                  Alentejo.2018.HR

Ora viva


Uma porta é um inegável banquete de possibilidades. Uma porta no telhado coloca-nos ainda mais perto dos lugares altos e possíveis.

Tenho um fascínio por as fotografar. Portas e janelas. Imaginar quem vive nelas. Nas casas que mais não são que gente vestida de cal e sítios permanentes.

O primeiro poema que escrevi foi sobre uma janela. Um entendedor metido no seu conhecimento achou-o mediano e sem tema. Nunca mais parei de escrever. Nunca mais parou o meu fascínio pelas geometrias que se desenham nas casas, que deixam ver a forma da luz, mas que podiam bem se desenhar nos nossos corpos.

Até já.

HR

Preciso de asas que me levem para longe de mim.

HR

Observar. Não há melhor verbo para acompanhar a beleza e a sabedoria. Esta flor nasceu me em casa. De um cato que não é para brincadeiras. Longe de o saber sensível na cor. Hoje encontrei o assim... despido de vergonha e abusado na cor. Não reparei entre uma selva que crio na varanda. Escapou me.

Por isso... observar. Não há melhor forma de conhecer um bom ou mau ouvinte. Um amante da estética. Um bajulador. Um lambe botas e um ardiloso. Um cato de uma flor... ou os dois em um. Observem... 5 minutos. Quando era novo... sim... 43 já me dão velhice. Diziam me: a forma como olhas até magoa... parece que estás escavar.

E estou. Sempre a escavar para perceber. Escavar com os olhos... para se chegar ao lugar onde tudo nasce. E mesmo assim escapou se me este cato em flor.

Fotografei o. Para guardar  a sua beleza e a minha distração.

Experimentem.

Até.

Senta-te naquele banco daquele mesmo jardim
O jardim que sempre pensas
Quando pensas num jardim
Arruma-te no teu lugar
Observa o tempo passar por ti
Dentro de ti
Por fora de ti
Ao teu lado
É para tudo isto que serve um banco
Um jardim
E toda a imaginação que tens de ti
E das horas da tua vida
Observa-te
Como se fosse agora o teu princípio
Nesse mesmo jardim
Nesse mesmo banco
HR

Ora Viva


Hoje arranquei ervas de alguns vasos da minha varanda. Arranquei-as como se arrancasse as mesmas da minha vida. Folha e raiz, para não lhes deixar fôlego para renascerem. Semeia-se para se colher e arrancam-se ervas para se plantar em terra limpa.

Quando era muito garoto, e vivia num campo que era perto da praia, passava os dias descalço, havia sapatos, mas não existia melhor sensação do que a de sentir o sítio onde se planta na palma do pé, na raiz do meu corpo. Tudo, mas tudo faz mais sentido quando mais velhos e com a nobre capacidade de eliminar as daninhas da vida, nem que se comece por um vaso.

até já

HR

Agarro na palavra
Como se fosse músculo e folhas
Seguro-a com os dentes
Vontade de comer
Trinco as letras e construo sentidos
Mastigo as frases
Engulo as verdades
Cuspo as mentiras
Sou um comedor de conversas cartas bilhetes e outros alimentos
Sobrevivo à custa da palavra
Da que é dita com os olhos e a pele
         HR 2018