O SILÊNCIO CALA

 Comecei a ler o incrível livro A BIOGRAFIA DO SILÊNCIO. Recomendo, pensava eu que sabia muito desta arte! Sempre fui dado a esta prática. Tive uma infância muito feliz, cheia de amigos, na rua, na praia; mas lembro-me bem de passar belas tardes sozinho, com as minhas coisas, a desenhar os meus sonhos, calado e sossegado. Não sou dos calados, sou dos que fazem silêncio, como prática, como estratégia, como arma. O silêncio é uma singela e pertinente luz de presença na nossa mente. Eu acho que a voz da alma é o silêncio, por isso nunca fica rouca. Tenho a tentação de falar sobre as pessoas que disparam palavras, atropelam a conversa dos outros, e são péssimos ouvintes, mas satisfaz-me referencia-los...

No seminário fazíamos uma semana de retiro em silêncio, mais do que uma vez por ano. Na altura, não percebia a validade; curiosamente, hoje, olho para esses dias como períodos de elevada maturação, como se fossem a estufa do meu ser. Estar calado tanto tempo, tantas vezes, tantos anos, edificou-me. Nunca tenham receio do silêncio, recomendo prevenção face aos ininterruptamente barulhentos.

Até já.

A vida pela metade?

 

A vida não tem medidas para ser metade.

Ou é inteira ou não é nada.

Ou sofremos ou sorrimos.

Não podes sofrer e rir ao mesmo tempo.

Não podes viver a meio tempo e o outro meio morreres.

São poucos os que vivem mortos, mas ainda os há. 

Ou morreram de amor, ou lhes mataram o amor. Neste caso, a vida pode ser metade.

O amor é o único apocalipse das metades permitidas.

Hélder Reis

MORREU UMA PLANTA, NASCEU UM JARDIM

Há anos que cultivo a prática de ter plantas em casa. Recomendo. Não tenha muitas, tenha as que consegue cuidar. Que até podem ser muitas! Mas uma basta. As plantas enchem-nos a casa de raízes de amor, pureza, resiliência, sabedoria, paciência, pureza e serenidade. A minha mãe sempre teve muitos vasos de interior, e exterior. Era um amor às folhas, à terra, à semente. Quanto mais envelheço melhor percebo. Pouco depois da morte da minha mãe, fui buscar um vaso da sala. Chamei-lhe Margarida. Eu só queria que a margarida vivesse. Vivesse tudo o que a minha mãe já não viveria. No mês em que fez dois anos sem a minha mãe, a margarida em vaso começou a morrer, e morreu-me. Faz parte, eu sabia. Hoje decidi semear margaridas e procurar uma planta igual à minha margarida, em vaso. Irei conseguir. Para já as margaridas estão na terra para nascer. Porque da terra nasce a vida. E hoje, sem saber, ou até sabendo, um amigo do coração ofereceu-me uma toalha de mesa... com margaridas. É para isto que nos servem os amigos. Não para nos serem úteis, mas para serem atentos, delicados e oportunos no amor. 

A amizade não substitui nada, enganei-me durante anos. A amizade não é a  família que escolhi, porque perdi o conceito de família. A amizade dá-nos flores que não morrem mas que enchem uma casa de vida e festa, à volta de uma mesa e de um coração, mesmo que o coração ainda esteja ferido pela ausência eterna, aqui sei que a eternidade existe.

Sorrio, porque tenho um vaso com sementes de margaridas, e uma toalha com margaridas estampadas, e um amigo que sabe da respiração luminosa de uma flor.

Até amanhã.

UM DIA FELIZ...

 

O que é um dia feliz? É aquele em que ganhas, em que arrumas, ou até em que perdes? O que é? Como se faz de um dia, um dia feliz? As coisas esfumam-se, é como quando recebíamos os presentes de natal em criança, eram incríveis até tirar da caixa, depois... nada. Então, o que fica para um dia feliz?

Nos meus 40 anos, um dia feliz, era cheio de trabalho, planos, projetos, a correr, muito muito muito. Agora, quase nos meus 50, é o tempo que me faz feliz. Nem sempre, mas quase sempre. Ter tempo é o maior luxo que a vida nos pode dar. Porque se tens tempo, tens vida para o gozar, e com a vida vem tudo. Não precisa de ser muito, só precisa de vir com calma. Como um colchão de ar numa água transparente...

Até já.

Hélder

DE QUE NOS VALE A SAUDADE

 

Se não vale a pena, não vale. A saudade ata-me ao que já não sou, não tenho, não estou. Principalmente a quem já não tenho. 2 anos sem mãe. Desde que me morreu, e que nunca perguntei porquê, só sinto que as mães nunca deveriam morrer. A ciência devia também conseguir uma vacina de permanência das mães junto de nós. A dizerem para vestirmos o casaco antes de sairmos, a saberem se já almoçamos, para onde vamos e que estamos muito magros. Caramba, que saudades de me perguntares o que fiz hoje, para onde vou amanhã, o que vou vestir. Saudades de me olhares em silêncio, a saberes dizer tudo em silêncio. Que saudades de ver os teus olhos pequenos, do tamanho do mundo e de estares sempre inquieta com as ondas do mar, do teu mar. Mãe, as tuas margaridas, da porta de entrada estão quase em flor, mãe, não à tua espera, porque já não vais entrar em casa, mas a dizer que nunca saíste dela.

 2 anos é muito tempo sem ti e tão pouco para me curar da tua falta.

Dia de REIS...

                                                  

 Neste dia, o meu avô, que era negociante de vinho, ia ao Porto mandar fazer um novo fato, no alfaiate de sempre, escolher o seu chapéu de novo ano, e comprar tudo para a ceia de família, o bolo de frutas e o bacalhau. O meu avó era um homem de família, gostava da boa mesa, de vida confortável, do seu trabalho e da sua família, amava muito da sua família. Um avó de riso fácil e de rigor no coração e na palavra.

 A noite era de reis, da família, ele tocaria na sua guitarra, a minha avó estaria aflita na cozinha, com tantos detalhes de dia solene, e no final todos jogavam às cartas e falavam, necessariamente, dos outros dias de reis, com saudades e gargalhadas à mistura, a quererem adivinhar o próximo ano.

Nunca conheci o meu avó materno, mas recebi tantas histórias da minha mãe que sinto que o conheci e com ele vivi estes dias de festa e família, quando tudo fazia um sentido diferente, ou até mesmo sentido, na totalidade da palavra.

Chamava-se Augusto Reis, o nome que eu gostaria de ter, ou que os meus filhos tivessem, um dia...

Bom ano. Bom dia de reis...

Até já.